Historias de niños

No sé por qué, pero todas las madres suelen tener la costumbre de contar historias de cuando sus hijos eran pequeños. Historias cuyo protagonista se encuentra presente entre la audiencia de la madre y que, lastimosamente, suele verse avergonzado al final de las narraciones. Y es que, quieran o no, los hijos siempre serán unos niños pequeños para sus madres, y a éstas esos episodios les resultan tiernos y cariñosos.
El caso es que el otro día mi madre, como todas las madres, estaba contando una historieta sobre mí. Comentaba que cuando yo tenía, aproximadamente, un año quería tomar la papilla (en aquel entonces los potitos no se habían inventado) por mis propios medios. Quería coger yo la cucharilla e ingeniármelas como fuera para comer sin ayuda alguna. Probaba de todas las maneras, me ensuciaba de pies a cabeza y lo intentaba tozudamente una y otra vez. ‘Es más’, enfatizó mi madre, ‘si no le dejabas a él sólo, se cabreaba. ¡No quería que le ayudaran!’
Una vez terminado el relato, me sentí sorprendentemente orgulloso. Aquella historia reflejaba fielmente uno de los rasgos principales de mi carácter. Y me alegró mucho que mi madre contase aquello.
En realidad, pienso que a lo largo de nuestra vida cambiamos muy poco. Nuestra forma de actuar se rige por las mismas premisas, y lo único que cambia, o disfraza, nuestro comportamiento son las circunstancias que vamos afrontando. El valiente siempre avanzará, el inseguro dudará siempre, el cobarde siempre se ocultará, el generoso siempre ofrecerá, el optimista siempre sonreirá… ya sea frente a una papilla o ante un negocio de millones de euros. Y es en estas historias que cuentan nuestras madres donde se plasman fielmente estas conductas… o no… o qué sé yo…